Please Harder, Professor

[Sjónarhorn Sophie]

"Ahh..." Hljóðið smýgur út um varirnar á mér áður en ég næ að stoppa það. Stuna. Mjúk. Tímasett. Mæld. Nánast eins og viðbragð.

Ekki vegna þess að ég finn eitthvað. Ekki vegna þess að ég vil það. Heldur vegna þess að ég á að gera það.

Þyngd Ethan leggst yfir mig, bringa hans rök gegn minni, hreyfingar hans vélrænar eins og líkami á sjálfstýringu. Hann byrjar alltaf hægt, eins og hann haldi að það muni byggjast upp í eitthvað—en það gerist aldrei.

Herbergið er dimmt, en ég held augunum opin, stari á loftviftuna fyrir ofan okkur þar sem hún snýst hægt með skríkjandi hljóði. Ég reyni að telja hringina. Allt til að halda mér jarðbundinni.

Ég hugsa ekki um Ethan. Ég hugsa um titrarann minn—rósarlaga sem ég geymi falinn í sokkaskúffunni minni. Ég hugsa um hvernig það er þegar ég geri það sjálf.

Þegar ég stjórna. Þegar enginn stynur ofan á mér eins og hann sé að vinna yfirvinnu.

Ethan stynur, lágt og þreytt, og breytir um þyngd. Missionary. Alltaf missionary. Hann reynir aldrei neitt annað. Ég þekki þessa takta eins og handarbakið á mér. Quarterback taktur. Fyrirsjáanlegur. Allt kraftur, ekkert lagni.

Hann var einu sinni gullpiltur menntaskólans—í íþróttajakkanum, með skarð á hökunni, stolta foreldra á áhorfendapöllunum. Og ég held að ég hafi verið gáfaða stelpan sem leit nógu vel út á handleggnum hans.

Við höfum verið saman síðan á öðru ári í framhaldsskóla. Þá fannst mér þetta nóg. Að vera óskað eftir. Að vera valin. En núna?

Núna ligg ég kyrr, starandi tómlát á meðan hann gerir sitt, vitandi fyrirfram að ég mun ekki fá það. Aftur.

Þetta hefur verið svona í mörg ár.

Ég hef lengi viljað hætta með honum, en hann er svo... kunnuglegur. Röddin hans, hendurnar, jafnvel lyktin af ilmvatninu hans—Axe eitthvað, alltaf aðeins of sterkt.

Ég hata breytingar. Hef alltaf gert það.

En í kvöld reyni ég. Ég legg lófann á kjálka hans, finn svitann safnast þar. "Elskan, geturðu... farið aðeins hraðar?" hvísla ég.

Hann svarar ekki. Heldur bara áfram eins og helvítis metróóm.

"Hvað ef við..." Ég hreyfi mig undir honum, breyti um vinkil, reyni að leiðbeina honum. "Prófaðum að gera þetta aftan frá?"

Hann stoppar. Bara augnablik. Svo kemur lítið hnuss, "Nei. Af hverju að eiga við það sem virkar?"

Magi minn herpist saman. Virkar fyrir hvern? Ég bít í vörina, reyni að anda ekki þungt. "Já, auðvitað."

Ég reyni að þagga niður í röddinni í hausnum á mér. Þeirri sem ber hann saman við karlana í bókunum sem ég les leynilega undir sæng. Bækur þar sem stelpan er þrýst upp að vegg, fær það aftur og aftur, öskrandi nafnið hans.

Þar sem stjórn er vopn og uppgjöf verðskuldað.

Ég segi sjálfri mér að hætta að lesa þetta kjaftæði. Þessar dökku ástarsögur eru fantasía. Skáldskapur. Hættulegar jafnvel. En guð, þær láta mig allavega finna eitthvað.

Ég þrýsti hendinni á bringu hans, reyni að halda honum stöðugum. Hann stynur, pirraður. "Hvað nú?"

Ég hiksta áður en ég segi loks: "Hvað ef þú... kyrktir mig?" Hann stoppar. Algjörlega. "Ekki fast," bæti ég fljótt við, röddin lítil. "Bara smá. Þetta er svona... fólk gerir þetta stundum..."

Þögn. Þá brenglast andlit hans af ógeði.

"Hvað í fjandanum er að þér?" segir hann hvasslega, dregur sig út úr mér með blautu hljóði og veltir sér af líkama mínum eins og ég sé smitandi.

Ég starir á hann, dofin. Hendur mínar þreifa eftir sænginni, hylja bringuna þótt við höfum gert þetta hundrað sinnum. "Ethan—"

"Þú drapst stemninguna núna," segir hann, grípur símann af náttborðinu. "Viltu vera misnotuð í kynlífi núna? Jesús, Soph."

"Ég sagði ekki 'misnotuð'," muldra ég. "Þetta er... þetta er bara svona kink, þú veist. Þetta er ekki eins og—"

"Ó, svo núna ertu komin út í einhvern perrakjaft?" sker hann mig af, stendur upp. "Hvað, viltu að ég slái þig í andlitið næst? Hrækji í munninn á þér? Á ég að kalla þig helvítis hóru um leið?"

Að ímynda mér Ethan gera þetta við mig gerði mig blauta núna. Helvítis.

"Það var ekki það sem ég átti við," hvísla ég, dreg mig saman. Kinnarnar brenna.

"Guð, þess vegna horfi ég ekki á klám með þér," segir hann og byrjar að ganga um gólf. "Þú færð þessar hugmyndir í hausinn frá TikTok eða einhverri ruslakjafta ástarsögu sem þú heldur að ég viti ekki að þú sért að lesa og allt í einu á ég að hvað—ráðskast með þig?"

"Ég bara..." Ég þrýsti sænginni fastar að mér. "Ég fæ það varla lengur, Ethan. Ég hélt að kannski—"

"Vá." Hann snýst á hæl. "Svo þetta er mér að kenna núna?"

"Nei! Ég meinti ekki—"

"Þú ert með vandamál," hvessir hann. "Kannski ættirðu að hugsa um af hverju þú ert yfirhöfuð spennt fyrir svona drasli."

Orðin skella á mér eins og köld vatnsgusa. Ég sit þar, nakin og berskjölduð, horfi á hann tína nærbuxurnar sínar upp af gólfinu. Hann snýr mér baki, herðarnar stífar og stolt brostið.

"Ég er ekki spennt fyrir neinu," segi ég, röddin varla heyranleg. "Ég er bara að reyna að fatta af hverju ég finn ekki neitt."

Hann frýs í miðju skrefi og rödd hans verður hættuleg. "Ekkert?"

Ég ætti að bakka. Biðjast afsökunar. Gera þetta í lagi eins og alltaf. En eitthvað brotnar.

"Ekkert," endurtek ég, hærra núna. "Þrjú ár, Ethan. Þrjú helvítis ár að þykjast því þú spurðir aldrei einu sinni hvort mér liði vel."